lunes, 23 de agosto de 2010
respirar es el remo con el que me deslizo entre los mundos del viento;
es ser una pelusa que levita en el aliento de un planeta,
un espiritu juega a que hace bailar en el aire todos sus objetos,
por eso no puedo verme en un momento singular, atraparme en un nacimiento que dure un piquete de mosco. Hay un agujero que ha durado mas que mi cuerpo, un lugar en el fondo de la panza donde vive un dios loco que tiene hambre, el cocodrilo, que me entrega el destino de la mordida, dejandome en el paroxismo de la impotencia.
Cuando me muera no sera mi muerte sino el cece de la caida que vengo callendo desde siempre, una barrida al polvo, al mismo tiempo que un vuelo de particulas tambien un asentamiento de ellas, o un solo rebote de una pelota de goma, la gravedad el golpe centro repentino que empuja hacia abajo, despues sube vuela histerica explota en un salto ascendente, entonces, específicamente esta pelota se evapora.
Sera la desaparición de una frontera, de la casa donde vivo; el limite entre dos sueños apretados que no dejaron nunca de marcar su ritmo, de la habitación del silencio y el derrumbe, del lugar de lo inútil; hueco que arde e incendia las estrellas que veo y el estomago que siento, de todo el hundimiento de estar siempre en desacuerdo.
No sera la hora de la extinción sino del estruendo,
y los mayates que atrape de niña se me ban a salir todos al mismo tiempo
pero al menos que sea vivir para siempre de nuevo, esa no sera mi muerte, porque la mia no es timida muerte que salta de repente, no habita en un instante remoto;
yo me quedaba callada cuando los otros niños gritaban,
le hablaba a mi mama del miedo y del vertigo, porque veia en mis sueños arboles oscuros y densos , y despertaba sintiendo la noche en el pecho, y entonces la noche me acompañaba tambien en el dia.
No imagino reuniones donde la gente mece sus apegos con llanto, pienso mas bien en mis ojos o en los dedos de mis pies, en como se mueven y como resplandecen de pupila y carne, pienso en mis manos, en cualquier cosa palpable,
en la tierra arrancada de los cerros rebanados, en lombrices partidas a la mitad bailando,
en las pestañas de los niños cuando se quedan dormidos, en esa pura fuerza que se arrastra como mariposa espesa, que es igual que todo lo demas pero con mas peso y mas fea, en una mujer gorda preciosa enfurecida borracha.
sábado, 7 de agosto de 2010
antes de pistiar, basura......
para que quiero tanta magia sino puedo verterla entre el deseo que escupe esta saliva torcida y negra que numera cada una de tus celulas cual hordas de fiera salvaje desgarrando mi vagina...
vagina. odio esa palabra.
no se porque produzco tantas perlas y las tiro cual si fueran canicas.
perdona mis suspiros. no hay sonido.
la lengua se mengua cuando muerdes mi piel.
ahora solo soy un espiritu crudo.
quisiera estar en donde mi cara no voltea al abismo y era yo toda una estrella oscura.
ladro ante las esferas.
la cobija estelar me enfria las piernas y las ahorca.
la sangre, ahora purpura, se desvanece entre tu agresor miembro de seda.
cuando leo lo que escribo me doy cuenta que soy parte de la generacion espontanea, la maldicion occidental y el grupo de filosofia donde estaba Rafa, El lic y el Chava... entre otros miembros que no he de invocar, porque aun tengo fe en ellos.
me reparto entre uds, hermanos, para que beban sangre dulce y carne deshebrada.
mi cerebro aun palpita y mi corazon podran deshecharlo por emitir ondas sonoras en direcciones equivocadas...
carnal, vaciame en un pozo y que cuando caiga mi cuerpo en el abismo y se escuche el crujir de mis huesos la cancion se encierre en el oido de mi bostezo y tus uñas de tigre.
recuerda que no queria morir y que mi espiritu sobrevivio esta caida.
que las estrellas si eran de plata y de polvo y que la mañana es mas negra que la noche.
que la noche negra se rompio en alaridos de cera y se derretio al contacto con tanta materia vacia.
la novedad es como la mierda. siempre es un disparate necesario a los oidos de hambrientos morbosos de putrefaccion.
ahorro tantas lagrimas como puedo. la sangre del trigo merece este homenaje.
el nombre del rey ha sido vedado. los que ahora moramos en esta celda de mundo nos recogijamos en el lodo.
ya no quiero.
soy una flor desnuda emancipada de todo aliento.
ni donde los dioses se anidan se ha repartido tanto horror.
es mi tumba una insondable manifestacion de un nacimiento incompleto...
es el amor que siento una maraña de verbos sin luz.
es la vida el amor de mi odio y de mi agonia.
es esta emocion quien equipara todas las letras de este esqueleto graso una cancion de versos diafanos sin armonia...
todo lo que veo es una borrosa virgen que muerde mis dedos?
para.
para.
quiero ver los cabellos negros que te asfixian cual si fueras un pez en mi red de sal.
me voy con toda esta amargura que se tiñe en tu sangre de color marron infectada del virus del ocio.
jueves, 8 de julio de 2010
Aquí no rechazamos el dolor.
martes, 6 de julio de 2010
Premonisiones.
yo.
desangrada cuando te arrancas de mi lado.
me he casado con un cadaver hermoso que aun desea.
Pestañea y voltea su ojo siniestro para que yo logre peinar mi largo y detestable cabello.
En sus dientes desaliñados encajo mi piel blanda y aspera, imitando violencia que nombro de alguna forma masculina que jamas profane, permite imprimirme una herida que sabe a el.
R...... cada espacio en blanco, cada letra, cada milimilimetro de este espacio te odia... cada punto significa la entidad de la letra que te pronuncia.
eres el enemigo magno del amor de mi muerte, de mi infierno, de mi verdadero odio.
la antitesis de lo que jamas quise. de lo que jamas sere.
Este carnaval aun saborea mi cerebro.
y lo peor es que aunque quisiera invocar tu presencia prefiero otra.
en su cabello de espiral logro ver mi futuro y la claustrofobia amenaza mi garganta...
es esto un coma? mi cabeza se voltea, esquizoide y malevola deseo arrancarle la cara y usarla para ver como el. visionario canival, es el y solo el, el y su flor...
Es esta la filosofia que debi haber aprendido en la carcel del intelecto?
es esta la forma y el espiritu del miserable ser que encama sus ancias para verterlas en una pila de letras que los otros no entienden?
es mi vida un paralelo del intento insipido de masturbar al orbe?
sono muy pendejo. sono muy solo, sono loco y social.
el sonido ya no me libera,
padre arranca de mis ojos las pupilas que se dilatan por cualquier espasmo de luz.
deseo no desear y poder escuchar en el pasado cuando mi madre vocifero "esto es un sapo" y poderme comer todas estas moscas.
estaba pseudoañorando el cuerpo en el que vacio mis ganas. no sabe cuando le amo ni cuando le odio. cuando le imprimo todo mi dolor. pobre espectro sensible. pobre horror, pobre anciano newborn.
Deberia saber mas de espacio y tiempo.
cada que le veo quiero arrancarle los ojos y colgarmelos en un sitio obseno para que vea como me destruyo cada que le siento cerca.
sacame de tu dormitorio y arranca los poros porque te respiran. te gritan. es tu nombre comun el que me destila la sangre, es una maquina vomitiva que me manipula y amputa mi mente material y disociada.
por favor, come esta fruta e imagina que yo soy una eva borrosa, una mujer imperfecta que amanece con tu nombre tatuado en la mano y la muerde para que sangre tu piel.
yo no se a donde voy, pero paseo por tus ojos hundidos esperando que respondas la pregunta mas turbia que se hace la humanidad.... la risa ha encontrado mi boca y no puedo ocultar este rencor...
he recordado a mi madre y mi posicion social logrando una mueca en mi rostro lugubre...
mama, perdoname por no quererte. eres una mujer, algo vil y corrompido, no eres pasiva, no eres la nada, no escuchas a isis, quieres volver al islam?
hahahaha... hare una fiesta donde todos nos cortemos las orejas y nos las pongamos en el culo.
oh, perdon, el pueblo es tan adelantado que ya lo ha hecho................... risas
el cosmos me aplasta...... quisiera abrazar su cuerpo y oler su aliento por esta ultima/primera vez y besarle su boca chueca que pareciera conoce tan bien a la mia.
te he escrito tantas canciones que en el instrumento jamas podran ser tocadas, mas que por estas manos llenas de tierra, de ti, tu eres la tierra, sabias?
no, no te importa.
mezcle el fuego con mi fuego y explotamos.
donde podre volver a tocar tu cara tan triste? tan triste......... ella no sabe, ella no encontro tanto brillo en tus ojos negros, en tu piel de plomo.. oh, maldito seas, maldita seas escoba de plastico y cerdas de polietireno.
volteo hacia atras y veo un trol.
cabellos rizados y negros...
ah como le amo...
su aliento me repele...
la mano de dios ha ahorcado su grito.
si.
en esta piedra roja voi a incrustar una tabla.... no , no es la tabla de esmeralda.
el ser vomita al ser. ahora que esta vacio , podran pensar los ignorantes anorexicos (nihilistas, intelectuales pendejos) es la nada.
ya, ya....... esto es un manifiesto isiaco de un mamifero acuatico. oye como terminar algo que escribes con un poco de alteracion bacante?
Dionisos, caele....... se me acabo el liquido.
viernes, 28 de mayo de 2010
El verbo marco las distancias entre los átomos y mis palabras, ahora me muero porque quiero, aunque no sepa hablar con mi muerte, y no mejoro porque me gusta estarme muriendo. Me gusta que me digan ¡oye niña despierta! para reír por dentro de puro desprecio, me encanta que me dejen para llorarles, embarrarme las manos con el olor de la memoria que me hostiga el cuerpo, para después negarlo todo y hacer un escándalo; explotar de voces y de nombres; y así tener la impresión de un presente que pueda ser vivido, aunque ya lo sepa, que es el otro instante pasado el que se me viene encima como mosca desquiciada a zumbar en mi cabeza, a hacerme un hueco en la cadera. Me gusta juntar las extremidades hacia el centro y ponerme a sentir el fuego, imaginar aquello que solo de imaginar vive. No quiero entender el misterio de habitar la tierra; quiero el cansancio, que me devuelve el respiro tranquilo, la fatiga deshumanizante que es lo único que siento natural, la pobreza de ese instante abriéndose a la nada como sombra desinteresada, los sueños que al despertar no recuerdo y no dejan en mi la impresión de la experiencia, simples como el latido, formas invisibles de la conciencia, que evocan mi libertad de la continuidad y la memoria. Quiero irme, a donde no soy esta y la persona que invento no es toda su necesidad y todo su castigo, donde la realidad es el puro respiro y no siempre una consecuencia. Estar a punto de quedarme dormida, espacio único de ser, mi ser, el que es…
lunes, 24 de mayo de 2010
Mi cabeza se mueve por debajo de las otras, aprendo todos los días a maldecir mentones, a masticar barbas, callar es el privilegio de quien padece de volverse su propia sombra, (al menos un instante, sin haber tratado, cuando el éter que sostiene a lo sólido se muestra ante el cuerpo y lo deja vencido) el silencio no es cosa de burros inteligentes.
El estanque en si mismo fluye sin cargar con su nombre o el significado de su nombre o la profundidad de su nombre o la moralidad de su nombre o la grandiosidad o la bajeza de su nombre. La sangre es roja y da vida, se sale del cuerpo cuando lo cortan, eso es lo que se y no importa, quisiera que la inercia mas grande que yo, muro que sostiene las ganas de vomitar los días, me escupiera fuera de si, que la inexperiencia guiara mis pasos de nuevo una y otra ves hasta que me muera, irme a otro planeta llena de ingenuidad y fuerza, sudar de miedo, sentir las secreciones en todo el cuerpo como una danza de caricias húmedas diminutas, pasar el umbral de la piel cuando miles de agujas me pican las manos, conocer mi nerviosismo desde afuera, desde la cabeza que flota por encima de mi cabeza, hay sensaciones que revelan el infinito y la estupidez de estar existiendo 24 horas en un día para dos segundos de eternidad, Dios es un loco que se fumo todos los árboles y todas las estrellas.
Vale para mi lo mismo que si no tuviera valor; la silaba con que hago sonar mis latidos o con que digo la sensación de pisar el suelo y estar segura de que es duro porque mis pies no se hunden, pero no quiero decir que el suelo esta duro, quiero decir que mis pies al sostenerse inventaron lo sólido, no se escibir de una mejor manera que el vértigo es ácido y me llena las tripas porque mi palabra es tonta como meter la mano a la bolsa de los frijoles, no tengo mas arte que el de sentir, no se otra forma de elevarme ni de masturbarme, me quedo en este espacio portátil y me muevo sin fin, paso banquetas calles, lugares y gente, épocas, distancias, multitudes y no se acaba mi cuerpo, lo he recorrido desde que existo y nunca termino de pasarlo, la muerte me habla desde afuera, dice cosas sencillas como que cuando me toque, el afuera que ahora veo será el adentro, lo que no es importante porque siendo lo uno igual a lo otro, todo esta lleno de la misma bruma; que sumerge a los seres al mismo tiempo y sin equilibrar mitades, confundiéndolos, obligándolos a definir a separar, a inventar conceptos, a decaer evidentemente dentro de una imagen que no tiene movimiento ni quietud, sino un aletargamiento prolongado aburrido esterilizante, para si mismos su propia guerra es un misterio, esa señora malinterpretada inventa la vida como yo invento la realidad en que el destino esta escrito.
Otra vez y para siempre me gustan las piedras porque no hablan, puertas que sostienen la idea del otro lado de mi conciencia, de otra cosa que no existe, porque todo lo otro es lo mismo que veo y siento, en ellas encuentro vertida mi nada, mi hueco eterno, despierto sobre su imagen el sueño que siempre traigo en cuclillas detrás de los ojos, para abrirse de brazos y piernas y volverse ancho sobre su suelo que son mis parpados, solo después de quedarme dormida y que al estar despierta nomás se le divisa cuando me hacen cosquillas.
lunes, 17 de mayo de 2010
Ronnie James Dio
Dio... probaste que los dioses son mortales.
lunes, 10 de mayo de 2010
Dualiadad por la mitad.
Palabras deviles...
lunes, 3 de mayo de 2010
De lo despreciado.
domingo, 2 de mayo de 2010
lo que más me pesa es este cuerpo
la puerta de la que no paso, por la que no avanzo
hoyo vacío lleno de nombres y distancias.
Mi sed no es de esta agua,
amo mi desprecio porque es,
mientras el amor me sea lo más difícil no he de negar el miedo,
en valer verga esta mi fuerza,
y nadie me lleva yo me boy sola a la chingada.
viernes, 23 de abril de 2010
martes, 20 de abril de 2010
Hellig Krig
Me arrastro en la piel de una quimera. Respiro en el fuego de su
craneo y me nutro de la leche que emana su boca tibia y ruin.
Me he amalgamado en la crueldad de sus garras y por ellas y en ellas
me he acorazado terriblemente, sin embargo, temo abrazar el suelo,
rodar y estrellarme ciegamente en alguno de sus doce ojos de piedra
o en sus fauces de marmol.
No pretendo escapar de su morada, pues, la pasion y la libertad
fulminarian mi coraje sometido y mi cabeza revuelta.
Explotaria y me volveria incandescente, perfecta, y la voluptuosidad
destruiria a la quimera idiota que di a luz en las danzas con las
menades.
Ella poseyo el cantaro que contuvo el vino amargo del que bebi para
engendrarle. Su ardor mantiene viva mi aversion. Si se aleja, el frio
acomodara mi alma y volveria al centro, tranquila, pasiva, tremula.
En la linea, me Inmutare, morire.
En el circulo, conjurarle en la mazmorra y volverle un verme dentado
que mancille mis labios a dentelladas desesperadas de bestia exitada
y con lagrimas en su ojo unico, suplique.
Le soplare para destruirle en mil particulas y se confunda. No sepa
quien es y se aleje mas de si, se esconda en la tierra y recuerde a su
madre, que soy yo...
Silencio...
La luz del astro vespertino llama.
Autodeborada me atraganto en alaridos y llantos freneticos añorando
la existencia completa de la abominacion donde acariciaba mi cuerpo
mientras me arrastraba contra el suyo.
Condenada a engullir mi propia carne, he escupido un hueso de entre
mi ahora hocico y puedo sentir como su tacto liso provoca arcadas en
la traquea. Es asi como del asco, siempre recuerdo, recuerdo a
Asterion, al que lacere con una de mis dagas, por
accidente, por gusto...
Su olor virgen en mi memoria re estructura mis ser que poco a poco logra extenderse entre las voces de mi pasado y la calma suave que provee la Tierra.
Ahora soy un aguila y en el desierto, laberinto de arena, espero entre cadaveres a la quimera degollada y a Asterion herido.
domingo, 18 de abril de 2010
yo le creo; le creo todo lo que le dice a otra que soy yo misma
siento la belleza y la fealdad con nostalgia de aquellos cuerpos reales que caminan con la certeza de su solidez, con la indiferencia común y agradable de sus pies que pisan confiados en que el mundo esta debajo, dándole peso a sus caderas, completando expresamente su forma, cediéndoles gravedad. La rabia de mi sexo muerde con su tristeza puesta en la ternura. Pienso en las caras que se miran y se reconocen, las manos que palpan, el fuego verdadero que es un vientre femenino y me pongo mal de ser un fantasma que husmea la vida para aferrarse a algo que ya le arrebataron.
Cintura furiosa todo lo desbordas
corpóreo el menosprecio de su propio centro
soy la sombra pavorosa que es el cielo
la bandeja donde el mundo esta vertido
la maldad con que la envidia de lo humano invade el cuerpo de la intuición y del silencio
soy el silencio mismo
no importan cuerpos o palabras
cercanía o distancia
nada me penetra porque el todo se sirve sobre la piel de esta piel para que los demás se muevan por encima de mí ser, por encima de mi suelo, soy el escenario fértil,
la realidad es mi hombre y me hace daño me niega me desprecia me olvida.
No tengo ganas de nada excepto que el fuego de mi deseo me destroza.
miércoles, 14 de abril de 2010
Enterrada en el fuego
Hay ratas negras con sarna pasando por mi cara y los gusanos me muerden el esófago, las fosas nasales y la lengua, en movimientos que provocan una extinción extraña... necro ninfomania y para filia larvatica...
Voy a morder para siempre tu brazo izquierdo que paso por mi cráneo y con el que en vida te vi apretar miles de veces (repetidas en mi mente) el vaso de alcohol cuando pasaba por la mesa de billar donde te recargabas y donde quise masacrar tu cabeza perfecta y tu cabello ondulado que se alborotaba en las noches negras cuando escuchábamos cosas del diablo y nos burlábamos de cosas que evitamos, porque así era mejor. El trauma es primero.
La escobas barren conmigo, transmute en un montón de polvo y carroña, señor buitre fino, se que ya no descansa en aquel árbol donde esperaba pacientemente a que me descompusiera...
Estoy destrozada. Levantare la uña mas larga de esta mano que aun no han devorado las larvas y con la ultima fuerza alcanzare a destruir mi hígado que aun palpita cuando pasea mi fantasma por tu cabeza...
aun escucho mi voz en gemidos de dolor alegre.
Y lo llevo a mi boca antes de que todos ellos me acaben...Sabe a tierra.
martes, 6 de abril de 2010
Revelaciones de arriba y abajo
También me sorprendió que ya no hubiera guardián, que resguardara la entrada o salida de ese lugar, una vieja espada oxidada quedaba como señal de la última batalla que se libró, quizás el guardián abandono su puesto. Ahí es donde me pregunte ¿Qué salió o que entro por aquella puerta?
Se abre la puerta…
Y al abrirse de ella escapo humo con forma humanoide, con sonido, color pronunciando, algunas verdades o nombres que ya sabemos y no conocemos fue el mismo humo que custodiaban los rostros. Cuando cruzaron el rio turbio se fusionaron con él. La gritadera desapareció, Como si aquellas verdades y nombres se hubieran quedado en esa agua estancada.
El olor era insoportable, no puedo decir que era comida o algo muerto, ni mucho menos cometer la estupidez de decir: es azufre (como hacen varios en mi posición). Era como si fuera todo y nada a la vez. Decidí cruzar aquella puerta.
Que fue lo que vi, no era más que un pasillo apenas iluminado por aquellas antorchas de luz negra, en las paredes símbolos viejos, algunos rayados, otros borrados, otros extraídos. Me dio la impresión de que algunos habían sido robados y llevados a la superficie. Camine hasta toparme con un espejo roto.
Del el espejo roto salió un hombre y se mezclo entre las sombras como si estas comprendieran la mayor parte de su cuerpo, en su cintura traía un libro desojado, en su mano izquierda una espada que jamás utilizo, y en la derecha un escudo agujerado, que con él siempre se defendió. Su rostro en aquella oscuridad parecía ser hermoso y joven. Pero cuando lo tocaba la luz negra, este rostro se tornaba, al de un viejo ya sin ojos, sin nariz y labios. Ni siquiera imponía presencia era como si no estuviera ahí, el no era ahí (JAJA).
Aun así su voz resonaba por todo el umbral, pareciera como si su verbo se hubiera impregnado en aquellas paredes viejas, por tanto repetir lo mismo una y otra vez. Era un sortilegio bien hilado, pero no difícil de romper.
Y empecé a hablar con el mago, y de su boca tan solo salieron verdades, y esas verdades siempre habían sido las mismas. Discutimos sobre el inicio de todo, pero cada vez que le preguntaba por el final, me cambiaba el tema.
¿Por qué quieres ser como los Dioses? ¿Acaso no te conformas con lo que ellos te dan?
El era aquello que murió y renació, pero se negó a morir una vez más. Él era el mago que quiso ser eterno y perdió dentro de su eternidad, edifico un templo para que de este se sirvieran los mortales, el que dio y privatizo esas verdades, de tal forma que nadie se dio cuenta cuando él se resbalo. (La caída, que la disfrazo con una enorme cruz, una enorme estrella y una enorme luna.) El ya no era.
Intento enseñarme aquel conocimiento que el manejaba, y que yo jamás había escuchado. Pero mucho asco sentí cuando en su rostro mortuorio, se trasformo en el mío. En ese momento tome una antorcha de luz negra, se la arroje a su túnica de sombras, le di la espalda, corrí hacia la puerta que se cerraba lentamente, me dio la impresión que se consumía en aquello que evito por segunda vez.
¡Logre salir!.
Mientras escuchaba mi voz atrás, gritando toda clase de maldiciones, subí las escaleras cruce el rio estancado, la pared de los putrefactos gases que dividían el mundo efímero y al eterno. Salí de las profundidades de la tierra, respire de nuevo, no mire atrás, para no volver verdadero su verbo percedero.
Pensé que lo mejor que le pude hacer a ese anciano era dejarlo morir, puesto que ya no era ni mago ni nada… Era como una especie de nigromante tejido en una vieja verdad estancada. El templo se había ya derrumbado y hecho obsoleto, por eso esas verdades que fundaron mi mundo ya no eran más mis verdades.
De los residuos algo saldrá, quizás era mejor olvidarlo todo, nombres y formas. Comprendí que había llegado al viejo templo. Tardare toda una vida en encontrar el nuevo templo, si es que aun lo han construido. Ante esa nada que encontré me reconstruiré y terminare mi guerra. Desperté y regrese.
El nigromante es el mago o aquel que no acepta el cambio… entonces se derrumbo el viejo templo. caput mortum
¿Y ahora que?
Inter-Meta-Real
Reflejé la imagen de dios en la esponja del idiota que escupía fuego y se desangraba lentamente por culpa de las cortadas hijas de la mediocridad… plante un símbolo en su frente y me convertí en el sacerdote, pensé después; que me hubiera gustado ser ese que escribió para enfermar… para hacer suyos a los otros…. Encaminando el pensamiento a la divinidad real que se entiende solo por quienes la conocen y se interpreta por todos los demás.
En el sueño de magia, no de fantasía, espere siglos para cabalgar la salamandra que conoce lo oculto. Nos expulso la hoguera, supongo que mi cuerpo me faltaba, supongo que no lo necesitaba, pues iba tan rápido… solo el fénix despedido de donde pertenece pudo dejarme atrás con tanta facilidad, le pedí a la salamandra que lo alcanzara, contestó que prefería seguir con su vida negativa que morir con la vista del fénix clavada en su mirada como una lanza extirpadora de verdades y malas artes.
Salamandra se detuvo… pensé que se había cansado, miro mis ojos y con los suyos señalo la puerta, me acerque y ya en frente de esta, solo me arrodille y pedí a mi conciencia la respuesta, la forma, la LLAVE.
Siempre.
Siempre quise.
Siempre quise un.
Siempre quise un simple.
Siempre quise un simple ser.
Siempre quise un simple ser compuesto.
Siempre quise un simple ser compuesto de conciencia.
Siempre quise un simple ser compuesto de conciencia y.
Siempre quise un simple ser compuesto de conciencia y verdad.
Reté la rara red de ramas rotas y ruinas robadas de ríos rojos.
El símbolo que alguna vez plante en la frente del nihilista del ser de espíritu débil, lo arranco al voltear a las comodidades de su pasado teatral… su acto y su obra de espectadores como él.
lunes, 5 de abril de 2010
son puras cosas estupidas
es decir que carecen de inteligencia de sentido común y de lógica
no las defiendo porque no me necesitan
y hablan por si solas sin tener que usar la palabra
tengo más poesía en la mano izquierda que en la derecha porque cuando escribo con esta en lugar de palabras salen formas feas que no llegan a ser letras.